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"Desde a entrada do cemitério, pessoas se acumulavam. Umas, fáceis de identificar, permaneceriam ali. Tinham missão definida: vender flores, balas, sanduíches, churrasquinhos, refrigerantes e assemelhados. As outras, que se preparavam para ingressar, eram as que mais me intrigavam. Eu conhecia a comemoração dos mexicanos no Día de los Muertos, ou, mais próxima à nossa realidade, da cerimônia, no Alto Xingu, pelos Kuarup, em que se celebram também os mortos, com alegria, mantendo a tradição indígena, segundo a qual os que partiram não gostam de ver tristes os que ficaram vivos. "Meu coração, que já havia percorrido mais de quarenta anos de aventuras e conquistas – batia forte por que motivo, posto que ninguém vai a cemitério por falta de programa? Ouvira também falar de artistas plásticos que se organizavam para fazer um tour pelos jazigos perpétuos, buscando inspiração para suas obras de arte. Decerto, funestas. Apresso-me a esclarecer, eu não era artista. Por que, então, eu estava ali? Num flash, passou-me pela mente uma possível razão, aventada por Drummond: Nossos mortos estão enterrados em nós, mas preferimos visitá-los no cemitério. Seria isso?"